somos culpables
el viento está errado y gritamos
inocentes

somos culpables antes del grito



(de enfermos calamares en su tinta)

un grado
de quietud
entre las cosas

ese pasillo
conserva niños perdidos

jugando a esconderse
para siempre



(de enfermos calamares en su tinta)

dentro de la mano
la seña blanca impúdica
la maniobra del sexo verbal

intenta hurgar en mi llaga
una parte del cuerpo abierto

el otro
su trozo de carne elástica:
césar

observa la poesía
es inútil porque enseña a mentir

la mano es poesía porque es
un conjunto palpitante de
mentiras

la mano
inútil y exquisita
como un epiquerema vencido


(de enfermos calamares en su tinta)

dentro de la mano
la seña blanca impúdica
la maniobra del sexo verbal

intenta hurgar en mi llaga
una parte del cuerpo abierto

el otro
su trozo de carne elástica:
césar

observa la poesía
es inútil porque enseña a mentir

la mano es poesía porque es
un conjunto palpitante de
mentiras

la mano
inútil y exquisita
como un epiquerema vencido

lento precio
el tiempo ensancha
un animal prometido

se bebe intenso como un
paso olvidado
su nombre es
el viento de este invierno

tus ojos sin verte